J’ai beaucoup d’habitudes. Bien souvent, chaque journée est un même rituel pour moi. Etant une fille qui aime prendre soin de son corps, je n’hésite pas me lever un peu plus tôt que la normale adolescente pour aller faire le tour du quartier en trottinant. Ceci se fait en musique, toujours. Je ne me considère pas comme une mélomane, loin de là, mais une mélodie ça détend. N’êtes-vous pas d’accord avec moi ?
Je suis une véritable accro aux pancakes et sirop d’érable. C’est MON petit déjeuner officiel. Bien sûr, lorsqu’il est préparé par Papas c’est encore mieux ~ Certains ont un véritable faible pour les bonbons, ou encore le chocolat, de mon côté ce sont les cerises. Le côté négatif c’est qu’il faut que j’attende la saison pour pouvoir en manger à m’en rendre malade.
J’aime le thé. Ses odeurs. Son image patriotique. Bien sûr, le fait que je sois anglaise ne veut pas non plus dire que chaque soir à 17H j’arrêterais tout pour aller prendre le thé ! J’aime tout simplement l’image douce d’un thé au lait, la tasse fumante dans mes mains, alors que je suis assise à côté de la fenêtre à observer le monde. C’est sans aucun doute mon côté le plus poétique de la journée ! Le thé.
Les chaussures. J’estime qu’une fille digne de ce nom se doit d’avoir au minimum une belle paire de chaussure ! … Bon, j’en ai bien plus. C’est devenue une véritable manie chez moi : acheter de quoi me chausser. Bien souvent à talons, j’en ai de toute forme, de toute taille, de chaque style. Je pense être moderne, suivre la vague mais aussi suivre ma propre vague. J’aime assembler, détacher et refaire à mon image. C’est mon côté artistique. J’aime me faire remarquer.
Je ne suis pas centrée sur moi-même, malgré les apparences. J’ai à plusieurs reprises demandé à mes amis la première pensée qu’ils avaient eu à mon sujet lorsqu’ils m’ont vu pour la première fois. Je suis curieuse de savoir ce que les gens pensent, mais je n’en fais pas pour autant une obsession. Je ne suis pas egocentrique non plus. Il m’est rarement arrivé d’entendre un bon compliment à ce moment : j’étais une sorte de « garce », totalement « fausse », une « marie couche-toi là »… et patati et patata. J’avoue qu’il y a un peu de vrai là dedans. Je sais être hypocrite, pour me protéger et protéger ceux que j’aime. Il arrive aussi que mes paroles soient crues, j’ai parfois du mal à mesurer mes mots…
Je suis pourtant douce et fidèle, à mon niveau. J’entends par là que si j’ai décidé que vous seriez une aventure d’un soir et rien de plus, alors cela s’arrêtera là. Au contraire si j’ai décidé que vous serez avec moi jusqu’à la fin de mes jours, alors sachez que je ne vous lâcherez pas d’un poil. Je suis maladroite en relation sociale, souvent extrême à regretter mes mots… mais je suis ainsi, je travaille à mon évolution ! Je n’ai que 19 ans… comment voulez-vous que je me décrive à la perfection alors que je n’ai même pas atteint la moitié de ma vie ?! Je n’ai pas cette prétention.

[size=22]Alexie, enfant aimant dessiner une maison entourée de fleurs au crayon.

Mon père m’a souvent dit que lui et maman avaient pris beaucoup de temps pour me trouver un prénom. Ils étaient persuadés autant l’un que l’autre que je serais un garçon. Néanmoins lorsque je naquis leur déception ne fut pas au rendez-vous. Ils décidèrent donc de m’appeler Alexie. Cela sonnait plutôt mixte, et ma grand-mère n’appréciait pas tellement. Mais lorsque ma mère lui annonça que Rose serait mon second prénom, la joie s’anima en elle ! Quoi de mieux pour elle que de voir son unique petite fille avoir une part d’elle avec elle.
Une fille unique, c’est ce que je suis. Enfant j’étais calme, et déjà coquette. J’aimais rester assise sur une chaise dans le salon lorsque ma mère coiffait mes boucles dorées. J’aimais aussi dessiner dans mon coin, en silence. J’avais même un chat, Roméo, à qui je racontais mes aventures scolaires ainsi que mes rêves. Au final, j’étais une fillette ordinaire, avec une famille ordinaire. J’étais à cette époque à des lieux de m’imaginer que la vie était remplie de faux-semblants.

Alexie, Papa, Maman… et… Papa ?

J’avais déjà dix ans lorsque mes parents ne vivaient plus sous le même toit. Je comprenais un peu ce qu’il se passait, mais je rêvais alors en silence que jamais ils ne se sépareraient. J’étais dans un conte de fée, et mes parents étaient le modèle ultime de ma vie ! Je m’imaginais parfaitement comme ma mère, fleuriste, à épouser ce dessinateur rêveur et fonder une famille. Vivre dans une petite ville, le plus simplement du monde. Cependant tout bonheur à une fin.
Ce que je ne savais pas à ce moment-ci c’est qu’à vrai dire, mon père avait quitté ma mère pour un homme. Un américain. Grand, souriant, aimable avec un accent soit disant craquant – chose que je n’ai jamais comprise ! . Ce n’est qu’à douze ans que je découvris la réalité de cette histoire. A dire vrai, je n’en étais pas tellement choquée. Ce qui m’a toujours importé dans la vie, c’est le bonheur. Mon père était heureux, et le fait que ce soit avec un homme ne m’a jamais posé de problème ! Par contre, avec ma mère… c’était tout de suite différent !

Oh ! Bonsoir Jack… Oh pardon, John ?!… Excusez-moi mais, qui êtes-vous ?

Ma mère était rarement seule lorsque je rentrais du collège, en fin de journée. D’ailleurs, même lorsque je me levais le matin elle n’étais pas seule non plus. Jamais le même homme. Tous différents. Au début, j’essayais d’ignorer la situation mais bien vite je ne pouvais plus supporter cette ambiance malsaine mélangée à ces bruits nocturnes. J’étais devenue invisible, la fille de l’Autre. Mon père n’était plus mon père à ses yeux, juste un truc qui venait me chercher un week-end sur deux pour m’emmener chez lui.

Boucles d’Or entra par effraction chez les Trois Ours et fit la fête toute la nuit.

Mes premières soirées, dites « pyjamas ». J’étais en dernière année de collège, et ne vivais déjà plus avec ma mère. Je portais déjà des talons hauts, me maquillais et avais touché ma première cigarette. Bien sûr, tout cela ne faisait pas en plein jour. J’étais encore sous l’uniforme blanc et bleu de mon école, interdiction formelle de toucher à ma réputation de bonne élève. Mais dès ma première année de lycée, je décidais de me créer une toute autre personnalité.
J’étais devenue grande, selon moi. Je marchais la tête haute, n’en avais que faire des dires et au final j’avais même réussi à me faire une belle bande d’amis. Mes résultats scolaires me permettaient de passer d’une année à l’autre, simplement. Je sortais de plus en plus. A vrai dire, je crois bien que j’oubliais le lendemain ce qu’il se passait la veille. On dit que l’alcool est mauvais à la santé, la drogue aussi. Je suis parfaitement d’accord avec cela ! Néanmoins… oublier fait tellement du bien. Et, une fois qu’on en a pris l’habitude on ne peut plus s’arrêter. J’en voulais toujours plus, je voulais vivre et croquer la vie à pleine dents mais il arrive qu’on s’y prenne plutôt mal.

Monsieur, cette demoiselle habite bien chez vous ?

Léger problème. Une arrestation. Tapage nocturne. Une maison où je n’aurais pas dû être car les propriétaires n’étaient pas présents. « Ils sont en vacance pour dix jours, ils m’ont laissé la maison ! Aucun soucis ! » m’avait dit un ami. C’était la première fois que je m’étais fait prendre, par chance je n’avais pas tout à fait 17 ans, alors c’est passé avec un avertissement. Mes amusements n’étaient pas bien vu, et suite à cela mes pères ont commencés à me surveiller d’un œil avisé !

A force de bêtises, on finit par en payer le prix.

J’étais enfin amoureuse. Ce garçon m’amusait. Il était beau, drôle… Il me faisait rêver. J’avais 18 ans, et la tête dans les étoiles. Mes pères ne l’appréciaient pas trop. Il était étrange, et devait sans aucun doute passer une partie de son temps à consommer des choses pas très licites en vue de son regard. Mais peu m’importait, j’avais trouvé le summum pour me faire remarquer !

Un jour finalement, mon univers s’est effondrée. A dire vrai, c’est moi qui me suis effondrée. Un malaise, en plein examen de dernière année de lycée. J’ouvrais les yeux et le plafond blanc de ma chambre d’hôpital s’offrait à moi. J’essayais de me redresser, mais mon ventre était tellement douloureux. Une lame brûlante me transperçait les intestins. Je grimaçais. Aujourd’hui encore lorsque je pense à cela la souffrance me tiraille. Je vois mon père, assis à côté de moi, le regard inquiet, le visage grave. La première pensée qui m’est venue à l’esprit était « Merde ! Je vais mourir c’est ça ?! »… Puis, en y repensant, peut-être pas. Je ne méritais pas la mort. Je pouvais cependant mériter de finir ma fit dans la douleur. Alors, la seconde idée que j’eus, fut la suite : « Une MST ! Je savais que le faire partout avec n’importe qui n’était pas bien – enfin, d’un point de vue moral bien sûr… ». Je ne pouvais lire sur le visage de mon père ce qui le tracassait tant. Puis, finalement, le verdict tomba : « Votre santé s’améliorera de jour en jour Mlle Nightingal, néanmoins nous n’avons pu sauver l’enfant. ».

Alexie, jeune adulte ne dessinant plus mais aimant jouer du mensonge pour sourire aux yeux du monde.

Je ne parle jamais de cette histoire. Et puis, à un mois et demi, je me force à considérer qu’aucune vie n’était en moi à proprement parlé. Je me suis cousue un tissu épais pour me protéger. Je joue toujours. J’enfile mes talons hauts, mes beaux habits colorés, prends soin de mes longs cheveux bouclés et fais toujours la fête. Je ne changerais pas de si tôt… Pas tout de suite, je ne suis pas prête à défier la réalité… Elle est bien trop douloureuse.

Mes pères disent cependant que cette nouvelle vie à Amérique est l’occasion rêver pour faire ça ! Fairview… Bon, d’accord l’endroit est mignon. Cependant, j’ai beaucoup trop de mal avec l’accent américain… et puis leur humour est étrange… Cela ne fait que quelques mois que j’ai débarqué ici, mais déjà je sens que quelque chose de bizarre se trame entre ces murs.